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.Puis, tous trois, s'entreculbutant aux trousses dupauvre Gringoire, se mirent à lui chanter leur chanson:Caritatem! chantait l'aveugle.La buona mancia! chantait le cul-de-jatte.Et le boiteux relevait la phrase musicale en répétant: Un pedaso de pan!VI.LA CRUCHE CASSEE 46 Notre Dame de ParisGringoire se boucha les oreilles.- Ô tour de Babel! s'écria-t-il.Il se mit à courir.L'aveugle courut.Le boiteux courut.Le cul-de-jatte courut.Et puis, à mesure qu'il s'enfonçait dans la rue, culs-de-jatte, aveugles, boiteux, pullulaient autour de lui, etdes manchots, et des borgnes, et des lépreux avec leurs plaies, qui sortant des maisons, qui des petites ruesadjacentes, qui des soupiraux des caves, hurlant, beuglant, glapissant, tous clopin-clopant, cahin-caha, seruant vers la lumière, et vautrés dans la fange comme des limaces après la pluie.Gringoire, toujours suivi par ses trois persécuteurs, et ne sachant trop ce que cela allait devenir, marchaiteffaré au milieu des autres, tournant les boiteux, enjambant les culs-de-jatte, les pieds empêtrés dans cettefourmilière d'éclopés, comme ce capitaine anglais qui s'enlisa dans un troupeau de crabes.L'idée lui vint d'essayer de retourner sur ses pas.Mais il était trop tard.Toute cette légion s'était referméederrière lui, et ses trois mendiants le tenaient.Il continua donc, poussé à la fois par ce flot irrésistible, par lapeur et par un vertige qui lui faisait de tout cela une sorte de rêve horrible.Enfin, il atteignit l'extrémité de la rue.Elle débouchait sur une place immense, où mille lumières éparsesvacillaient dans le brouillard confus de la nuit.Gringoire s'y jeta, espérant échapper par la vitesse de sesjambes aux trois spectres infirmes qui s'étaient cramponnés à lui.Ondè vas, hombre! cria le perclus jetant là ses béquilles, et courant après lui avec les deux meilleuresjambes qui eussent jamais tracé un pas géométrique sur le pavé de Paris.Cependant le cul-de-jatte, debout sur ses pieds, coiffait Gringoire de sa lourde jatte ferrée, et l'aveugle leregardait en face avec des yeux flamboyants.Où suis-je? dit le poète terrifié.Dans la Cour des Miracles, répondit un quatrième spectre qui les avait accostés.Sur mon âme, reprit Gringoire, je vois bien les aveugles qui regardent et les boiteux qui courent; mais oùest le Sauveur?Ils répondirent par un éclat de rire sinistre.Le pauvre poète jeta les yeux autour de lui.Il était en effet dans cette redoutable Cour des Miracles, où jamaishonnête homme n'avait pénétré à pareille heure; cercle magique où les officiers du Châtelet et les sergents dela prévôté qui s'y aventuraient disparaissaient en miettes; cité des voleurs, hideuse verrue à la face de Paris;égout d'où s'échappait chaque matin, et où revenait croupir chaque nuit ce ruisseau de vices, de mendicité etde vagabondage toujours débordé dans les rues des capitales; ruche monstrueuse où rentraient le soir avecleur butin tous les frelons de l'ordre social; hôpital menteur où le bohémien, le moine défroqué, l'écolierperdu, les vauriens de toutes les nations, espagnols, italiens, allemands, de toutes les religions, juifs,chrétiens, mahométans, idolâtres, couverts de plaies fardées, mendiants le jour, se transfiguraient la nuit enbrigands; immense vestiaire, en un mot, où s'habillaient et se déshabillaient à cette époque tous les acteurs decette comédie éternelle que le vol, la prostitution et le meurtre jouent sur le pavé de Paris.C'était une vaste place, irrégulière et mal pavée, comme toutes les places de Paris alors.Des feux, autourdesquels fourmillaient des groupes étranges, y brillaient çà et là.Tout cela allait, venait, criait.On entendaitdes rires aigus, des vagissements d'enfants, des voix de femmes.Les mains, les têtes de cette foule, noires surle fond lumineux, y découpaient mille gestes bizarres.Par moments, sur le sol, où tremblait la clarté des feux,VI.LA CRUCHE CASSEE 47 Notre Dame de Parismêlée à de grandes ombres indéfinies, on pouvait voir passer un chien qui ressemblait à un homme, unhomme qui ressemblait à un chien.Les limites des races et des espèces semblaient s'effacer dans cette citécomme dans un pandémonium.Hommes, femmes, bêtes, âge, sexe, santé, maladie, tout semblait être encommun parmi ce peuple; tout allait ensemble, mêlé, confondu, superposé; chacun y participait de tout.Le rayonnement chancelant et pauvre des feux permettait à Gringoire de distinguer, à travers son trouble, toutà l'entour de l'immense place, un hideux encadrement de vieilles maisons dont les façades vermoulues,ratatinées, rabougries, percées chacune d'une ou deux lucarnes éclairées, lui semblaient dans l'ombred'énormes têtes de vieilles femmes, rangées en cercle, monstrueuses et rechignées, qui regardaient le sabbaten clignant des yeux.C'était comme un nouveau monde, inconnu, inouï, difforme, reptile, fourmillant, fantastique.Gringoire, de plus en plus effaré, pris par les trois mendiants comme par trois tenailles, assourdi d'une fouled'autres visages qui moutonnaient et aboyaient autour de lui, le malencontreux Gringoire tâchait de rallier saprésence d'esprit pour se rappeler si l'on était à un samedi.Mais ses efforts étaient vains; le fil de sa mémoireet de sa pensée était rompu; et doutant de tout, flottant de ce qu'il voyait à ce qu'il sentait, il se prisait cetteinsoluble question: Si je suis, cela est-il? si cela est, suis-je?En ce moment, un cri distinct s'éleva dans la cohue bourdonnante qui l'enveloppait: Menons-le au roi!menons-le au roi!Sainte Vierge! murmura Gringoire, le roi d'ici, ce doit être un bouc.Au roi! au roi! répétèrent toutes les voix.On l'entraîna.Ce fut à qui mettrait la griffe sur lui.Mais les trois mendiants ne lâchaient pas prise, etl'arrachaient aux autres en hurlant: Il est à nous!Le pourpoint déjà malade du poète rendit le dernier soupir dans cette lutte.En traversant l'horrible place, son vertige se dissipa.Au bout de quelques pas, le sentiment de la réalité luiétait revenu.Il commençait à se faire à l'atmosphère du lieu.Dans le premier moment, de sa tête de poète, oupeut-être, tout simplement et tout prosaïquement, de son estomac vide, il s'était élevé une fumée, une vapeurpour ainsi dire, qui, se répandant entre les objets et lui, ne les lui avait laissé entrevoir que dans la brumeincohérente du cauchemar, dans ces ténèbres des rêves qui font trembler tous les contours, grimacer toutes lesformes, s'agglomérer les objets en groupes démesurés, dilatant les choses en chimères et les hommes enfantômes.Peu à peu à cette hallucination succéda un regard moins égaré et moins grossissant.Le réel sefaisait jour autour de lui, lui heurtait les yeux, lui heurtait les pieds, et démolissait pièce à pièce toutel'effroyable poésie dont il s'était cru d'abord entouré [ Pobierz caÅ‚ość w formacie PDF ]
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.Puis, tous trois, s'entreculbutant aux trousses dupauvre Gringoire, se mirent à lui chanter leur chanson:Caritatem! chantait l'aveugle.La buona mancia! chantait le cul-de-jatte.Et le boiteux relevait la phrase musicale en répétant: Un pedaso de pan!VI.LA CRUCHE CASSEE 46 Notre Dame de ParisGringoire se boucha les oreilles.- Ô tour de Babel! s'écria-t-il.Il se mit à courir.L'aveugle courut.Le boiteux courut.Le cul-de-jatte courut.Et puis, à mesure qu'il s'enfonçait dans la rue, culs-de-jatte, aveugles, boiteux, pullulaient autour de lui, etdes manchots, et des borgnes, et des lépreux avec leurs plaies, qui sortant des maisons, qui des petites ruesadjacentes, qui des soupiraux des caves, hurlant, beuglant, glapissant, tous clopin-clopant, cahin-caha, seruant vers la lumière, et vautrés dans la fange comme des limaces après la pluie.Gringoire, toujours suivi par ses trois persécuteurs, et ne sachant trop ce que cela allait devenir, marchaiteffaré au milieu des autres, tournant les boiteux, enjambant les culs-de-jatte, les pieds empêtrés dans cettefourmilière d'éclopés, comme ce capitaine anglais qui s'enlisa dans un troupeau de crabes.L'idée lui vint d'essayer de retourner sur ses pas.Mais il était trop tard.Toute cette légion s'était referméederrière lui, et ses trois mendiants le tenaient.Il continua donc, poussé à la fois par ce flot irrésistible, par lapeur et par un vertige qui lui faisait de tout cela une sorte de rêve horrible.Enfin, il atteignit l'extrémité de la rue.Elle débouchait sur une place immense, où mille lumières éparsesvacillaient dans le brouillard confus de la nuit.Gringoire s'y jeta, espérant échapper par la vitesse de sesjambes aux trois spectres infirmes qui s'étaient cramponnés à lui.Ondè vas, hombre! cria le perclus jetant là ses béquilles, et courant après lui avec les deux meilleuresjambes qui eussent jamais tracé un pas géométrique sur le pavé de Paris.Cependant le cul-de-jatte, debout sur ses pieds, coiffait Gringoire de sa lourde jatte ferrée, et l'aveugle leregardait en face avec des yeux flamboyants.Où suis-je? dit le poète terrifié.Dans la Cour des Miracles, répondit un quatrième spectre qui les avait accostés.Sur mon âme, reprit Gringoire, je vois bien les aveugles qui regardent et les boiteux qui courent; mais oùest le Sauveur?Ils répondirent par un éclat de rire sinistre.Le pauvre poète jeta les yeux autour de lui.Il était en effet dans cette redoutable Cour des Miracles, où jamaishonnête homme n'avait pénétré à pareille heure; cercle magique où les officiers du Châtelet et les sergents dela prévôté qui s'y aventuraient disparaissaient en miettes; cité des voleurs, hideuse verrue à la face de Paris;égout d'où s'échappait chaque matin, et où revenait croupir chaque nuit ce ruisseau de vices, de mendicité etde vagabondage toujours débordé dans les rues des capitales; ruche monstrueuse où rentraient le soir avecleur butin tous les frelons de l'ordre social; hôpital menteur où le bohémien, le moine défroqué, l'écolierperdu, les vauriens de toutes les nations, espagnols, italiens, allemands, de toutes les religions, juifs,chrétiens, mahométans, idolâtres, couverts de plaies fardées, mendiants le jour, se transfiguraient la nuit enbrigands; immense vestiaire, en un mot, où s'habillaient et se déshabillaient à cette époque tous les acteurs decette comédie éternelle que le vol, la prostitution et le meurtre jouent sur le pavé de Paris.C'était une vaste place, irrégulière et mal pavée, comme toutes les places de Paris alors.Des feux, autourdesquels fourmillaient des groupes étranges, y brillaient çà et là.Tout cela allait, venait, criait.On entendaitdes rires aigus, des vagissements d'enfants, des voix de femmes.Les mains, les têtes de cette foule, noires surle fond lumineux, y découpaient mille gestes bizarres.Par moments, sur le sol, où tremblait la clarté des feux,VI.LA CRUCHE CASSEE 47 Notre Dame de Parismêlée à de grandes ombres indéfinies, on pouvait voir passer un chien qui ressemblait à un homme, unhomme qui ressemblait à un chien.Les limites des races et des espèces semblaient s'effacer dans cette citécomme dans un pandémonium.Hommes, femmes, bêtes, âge, sexe, santé, maladie, tout semblait être encommun parmi ce peuple; tout allait ensemble, mêlé, confondu, superposé; chacun y participait de tout.Le rayonnement chancelant et pauvre des feux permettait à Gringoire de distinguer, à travers son trouble, toutà l'entour de l'immense place, un hideux encadrement de vieilles maisons dont les façades vermoulues,ratatinées, rabougries, percées chacune d'une ou deux lucarnes éclairées, lui semblaient dans l'ombred'énormes têtes de vieilles femmes, rangées en cercle, monstrueuses et rechignées, qui regardaient le sabbaten clignant des yeux.C'était comme un nouveau monde, inconnu, inouï, difforme, reptile, fourmillant, fantastique.Gringoire, de plus en plus effaré, pris par les trois mendiants comme par trois tenailles, assourdi d'une fouled'autres visages qui moutonnaient et aboyaient autour de lui, le malencontreux Gringoire tâchait de rallier saprésence d'esprit pour se rappeler si l'on était à un samedi.Mais ses efforts étaient vains; le fil de sa mémoireet de sa pensée était rompu; et doutant de tout, flottant de ce qu'il voyait à ce qu'il sentait, il se prisait cetteinsoluble question: Si je suis, cela est-il? si cela est, suis-je?En ce moment, un cri distinct s'éleva dans la cohue bourdonnante qui l'enveloppait: Menons-le au roi!menons-le au roi!Sainte Vierge! murmura Gringoire, le roi d'ici, ce doit être un bouc.Au roi! au roi! répétèrent toutes les voix.On l'entraîna.Ce fut à qui mettrait la griffe sur lui.Mais les trois mendiants ne lâchaient pas prise, etl'arrachaient aux autres en hurlant: Il est à nous!Le pourpoint déjà malade du poète rendit le dernier soupir dans cette lutte.En traversant l'horrible place, son vertige se dissipa.Au bout de quelques pas, le sentiment de la réalité luiétait revenu.Il commençait à se faire à l'atmosphère du lieu.Dans le premier moment, de sa tête de poète, oupeut-être, tout simplement et tout prosaïquement, de son estomac vide, il s'était élevé une fumée, une vapeurpour ainsi dire, qui, se répandant entre les objets et lui, ne les lui avait laissé entrevoir que dans la brumeincohérente du cauchemar, dans ces ténèbres des rêves qui font trembler tous les contours, grimacer toutes lesformes, s'agglomérer les objets en groupes démesurés, dilatant les choses en chimères et les hommes enfantômes.Peu à peu à cette hallucination succéda un regard moins égaré et moins grossissant.Le réel sefaisait jour autour de lui, lui heurtait les yeux, lui heurtait les pieds, et démolissait pièce à pièce toutel'effroyable poésie dont il s'était cru d'abord entouré [ Pobierz caÅ‚ość w formacie PDF ]